El liricista en el Tejado

¡Que lástima

que yo no pueda cantar a la usanza

de este tiempo lo mismo que los poetas de hoy cantan!

¡Que lástima

que yo no pueda entonar con una voz engolada

esas brillantes romanzas

a las glorias de la patria!

¡Que lástima

que yo no tenga una patria!

Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa

desde una tierra a otra tierra, desde una raza

a otra raza,

como pasan

esas tormentan de estío desde esta a aquella comarca.

¡Que lástima

que yo no tenga comarca,

patria chica, tierra provinciana!

Debí nacer en la entraña

de la estepa castellana

y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada:

pase los dias azules de mi infancia en Salamanca,

y mi juventud, una juventud sombria, en la Montaña.

despues… ya no he vuelto a echar el ancla,

y ninguna de estas tierras me levanta

ni me exalta

para poder cantar siempre en la misma tonada

al mismo rio que pasa

rodando las mismas aguas,

al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.

¡Que lástima que yo no tenga una casa!

Una casa solariega y blasonada,

una casa

en que guardara.

a mas de otras cosas raras,

un sillon viejo de cuero, una mesa apolillada

y el retrato de un mi abuelo que ganara

una batalla.

¡Que lastima

que yo no tenga un abuelo que ganara

una batalla,

retratado con una mano cruzada

en el pecho, y la otra mano en el puño de la espada!

Y, ¡que lastima

que yo no tenga siquiera una espada!

Porque…, ¿que voy a cantar si no tengo ni una patria,

ni una tierra provinciana,

ni una casa

solariega y blasonada,

ni el retrato de un mi abuelo que ganara

una batalla,

ni un sillon viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?

!Que voy a cantar si soy un paria que apenas tiene una capa!

Sin embargo…

en esta tierra de España

y en un pueblo de la Alcarria

hay una casa

en la que estoy de posada

y donde tengo, prestadas,

una mesa de pino y una silla de paja.

Un libro tengo tambien. Y todo mi ajuar se halla

en una sala

muy amplia

y muy blanca

que esta en la parte mas baja

y mas fresca de la casa.

Tiene una luz muy clara

esta sala

tan amplia

y tan blanca…

Una luz muy clara

que entra por una ventana

que da a una calle muy ancha.

Y a la luz de esta ventana

vengo todas las mañanas.

Aqui me siento sobre mi silla de paja

y venzo las horas largas

leyendo en mi libro y viendo cómo pasa

la gente al traves de la ventana.

Cosas de poca importancia

parecen un libro y el cristal de una ventana

en un pueblo de la Alcarria,

y, sin embargo, le basta

para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.

Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa

cuando pasan

ese pastor que va detras de las cabras

con una enorme cayada,

esa mujer agobiada

con una carga de leña en la espalda,

esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias de Pastrana

y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.

!Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana

siempre y se queda a los cristales pegada

como si fuera una estampa.

!Que gracia

tiene su cara

en el cristal aplastada

con la barbilla sumida y la naricilla chata¡

Yo me rio mucho mirandola

y la digo que es una niña muy guapa…

Ella entonces me llama ¡tonto!. y se marcha.

¡Pobre niña! Ya no pasa

por esta calle tan ancha

caminando hacia la escuela de muy mala gana,

ni se para

en mi ventana,

ni se queda a los cristales pegada

como si fuera una estampa.

Que un dia se puso mala,

muy mala

y otro dia doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,

por esta calle tan ancha,

al traves de la ventana,

vi como se la llevaban

en una caja muy blanca…

En una caja

muy blanca

que tenia un cristalito en la tapa.

Por aquel cristal se la veia la cara

lo mismo que cuando estaba

pegadita al cristal de mi ventana…

Al cristal de esta ventana

que ahora me recuerda slempre el cristalito de

tan blanca.

Todo el ritmo de la vida pasa

por este cristal de mi ventana…

Y la muerte tambien pasa!

!Que lástima

que no pudiendo cantar otras hazañas,

porque no tengo una patria,

ni una tierra provinciana,

ni una casa

solariega y blasonada,

ni el retrato de un mi abuelo que ganara

una batalla

ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada,

y soy un paria

que apenas tiene una capa…

venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

Hoy os dejo un poema del poeta que da nombre a la calle donde he pasado la mayoría de años de mi vida. Su historia me es familiar por la mini biografía que hay impresa en el interfono de mi portal, y alguna vez me había interesado por su obra pero de forma superficial. Hoy os dejo este poema que, aunque largo, es toda una muestra de melancolía bien hilada…

El aragonés Errante

Ahí está lo que fue: la terca espada
del sajón y su métrica de hierro,
los mares y las islas del destierro
del hijo de Laertes, la dorada
luna del persa y los sin fin jardines
de la filosofía y de la historia,
el oro sepulcral de la memoria
y en la sombra el olor de los jazmines.
Y nada de eso importa. El resignado
ejercicio del verso no te salva
ni las aguas del sueño ni la estrella
que en la arrasada noche olvida el alba.
Una sola mujer es tu cuidado,
igual a las demás, pero que es ella.

Jorge Luis Borges

Mi dulce día de navidad empezaría mucho antes de que lo dictase El Corte Inglés. Mi dulce día de navidad no moriría en el 26. En mi dulce día de navidad no importaría si rezas o das con el mazo, si eres inmigrante o internacional, si posees más preguntas que respuestas o si por el contrario profesas cualquier tipo de fe.
Nadie compraría nada para mi dulce día de navidad. Los únicos regalos serían pedazos de vida envueltos en retales del diario más personal. Sólo se anunciarían juguetes que no necesitan pilas, los escaparates cambiarían sus vitrinas por espejos y las calles estarían constantemente iluminadas por medias sonrisas de complicidad.
En mi dulce día de navidad, el del turrón no vuelve a casa, porque ha montado su primera fiesta del orgullo gay. En su lugar, la madre abraza con igual fruición al calvo de la lotería, que vuelve a soplar su purpurina barata sobre la caspa de los que aún tienen algo de pelo, mientras todas las burbujitas pierden tres puntos en el control de alcoholemia montado por sorpresa a la salida de su plató.
Todos los villancicos están cantados por The Traveling Wilburys, los diálogos de la pescadería son cuidadosamente supervisados por Aaron Sorkin y al final del día, todos disfrutamos del delicioso polvorón, palabra que ha adoptado por fin un significado mucho más saludable y carnal.
Para mi dulce día de navidad hay que ir preparado, pues el marisco es dietético, muy barato y cada comida produce el mismo placer que un banquete, pero con los efectos secundarios de una sesión de gimnasio. En vez de aperitivo, calentamiento, y en vez de empacho, agujetas. Nadie se quiere perder ni una reunión familiar, todos acudimos con ganas sinceras de vernos, y jamás aprovechamos la ocasión para recriminarnos nada.
El Rey anuncia en su mensaje anual que los políticos han prometido no dar por culo nunca más, y que existe una proposición no de ley para preocuparse de verdad por los problemas de la gente de la calle, les cueste lo que les cueste. Añade, para terminar, que eso de la crisis fue una inocentada que se les fue de las manos, que el planeta ha dejado de sufrir, que en realidad Bush, Aznar, Zapatero y McCain son superdotados y que ya se acabó la broma.
Acto seguido, retransmiten en directo un Gran Hermano Especial Sobre Barro en el que da la casualidad de que han encerrado a todas las ex que más te jodieron, y las dejan a pan y agua hasta la víspera de año nuevo, escena que contemplas mientras te fumas las hojas de un curioso árbol que no necesita ni bolitas ni decoración.
Y a todo esto, Papá Noel, que se niega a cambiar la Play por el Yoga, el Actimel por el Danacol y su cervecita de importación a media mañana por una sin. Total, nadie se construye chimeneas en la sala de estar, y los que lo hacen, no es que se mueran precisamente por su visita.
En fin. Que mi dulce día de navidad, lo mismo no es muy probable, pero tampoco lo fue en su día todo lo que nos está ocurriendo y hay que ver lo que sobrevivimos.
Por eso, si no es mucho pedir, si no es mucho esperar, algo parecido a esto es lo que me gustaría que me regalasen en mi dulce día de navidad.
También me vale un CD.

Risto Mejide

“Por qué las putas hacen el pino?… para meterles la visa por el chumino”

Eddy en Lock, Stock and Two Smoking Barrels

Se termina el 2008. Un año bueno, y malo. Un año más, y menos. Un año lleno de alegrías, y de penas. Un año, al fin y al cabo.

Y con la entrada del nuevo, llegarán las promesas. Los poprósitos. Las intenciones. Las aguas de borrajas. La fe de hierro. Los propósitos del gimnasio, del fumar, de las mejores personas. Los propósitos silenciosos. Los ocultos.

Esos deseos que, al apagar la vela, sabes que no cumplirás. No por no querer, sino por no poder. Es la naturaleza del escorpión. Pero quieres cambiarla, como todo el mundo quiere cambiar algo. Son propósitos, intenciones, llenas de vanidad. Son promesas que no valen nada. Son aire en el viento, y son gotas en el mar. Se olvidarán, y si se llegan a cumplir, no lo sabrás a ciencia cierta.

Próspero año nuevo a quien se lo proponga.

El aragonés Errante

El aragonés Errante

Redimir los pecados. Cumplir minuciosa penitencia por cada segundo de error. Por cada suspiro de más. Creí verlo todo claro, pero siempre hay algo que escapa. Últimamente el cielo es gris, llueve, y el cierzo trae el gélido viento del Moncayo que como afiladas dagas se te clava en la piel, atravesando cada poro para rasgar las arterias. Escapa la sangre. Y te sientes débil.

Ayer al menos fue un día como ese. Y mañana lo será. Hoy lo está siendo, sin duda. ¿Qué más se puede pedir? Muchas cosas que no nos serán concedidas. Vagamente creo recordar el sol. Puedo incluso dibujarlo. Describirlo. Sin embargo, mis retinas se sorprenderían de verlo. Lo bonito dura poco, es efímero, y la triste paradoja de la vida desemboca en que la melacolía es antónima de la sonrisa.

Subes el volumen asustado. El sonido del tic-tac de tu corazón, donde puedes oír el sucio resbalar en el fondo de cristales rotos, taladra tus sienes y rebota en las paredes de la habitación que, poco a poco, mengua de forma incesante. Te quita el aire. Y no te lo de volverá. La puerta que usaste al entrar, y que chirrió al cerrarla desapareció con el sudor. Ya no hay miedo. Es tan solo… redención.

Fijamente, exhalas mirando a la ventana, y te pegas a la pared. No hay más. Ni menos. Aunque siempre fue menos, eso es irrelevante. Todo lo es. La irrelevancia de las cosas radica en lo pequeño de la existencia. Y la existencia es, sin duda, un regalo. Y todos le miramos el diente. Y como animal enjaulado, herido, y abandonado, muerde. Como debieras haber hecho tu. Como jamás lo hiciste.

Lo más lascivo es que no lo sabes ni lo sabrás. Porque terminará. Sin darte cuenta, respiras, y resulta que ya no hay nada más. Pero lo hubo. Y que se esfume, solo logra que inhales el humo acusador y que, adherido a tus pulmones, te de punzadas de dolor, como un negro crespón, como un funesto aniversario. Como una puta puñalada.

Y a la veintitresava, te preguntarás moribundo porqué. Y no habrá solución, ni contestación. Sólo ojos llorosos, tristes, pero no por tí. Sino por el reflejo de la realidad en tus pupilas. Ojos arrepentidos, buscando redención que no obtendrán.

Y tu no querrás que la tengan.

El aragonés Errante

Año negro, sin duda.

Tras las muertes de varias artistas, tanto nacionales como internacionales, sobre todo del ámbito artístico, el 11 de Diciembre se unía a ellos la reina de las Pin Up: Bettie Page, la cual moría en Los Angeles de neumonía.

Así, se va la mas famosa del movimiento Pin Up, y un icono de la belleza.

D.E.P.

…sólo con coco.

En serio, ¿el dinero público se va en estas cosas? Como frikada está bien pero vamos… para concienciar…