El liricista en el Tejado

Hoy, Dios se ha levantado con el pie izquierdo, y pisando el suelo lleno de polvo de nube, intenta que hoy no brille el sol.

Pero en la ciudad inmortal, dónde los sueños se mantienen intactos aunque el huracán de la desolación más vulgar asole cada rincón de nuestra tranquilidad, nunca existió la rendición. Una rendición tan necesaria, que será ínfimamente apartada hasta ahogarla en un río tan sucio como legendario, portador de las ilusiones de cientos de almas que se refugian en cualquier lugar para, por un breve lapso de tiempo, olvidarse…

Y en ése olvido de felicidad, gritar eufóricos porque el mundo se está acabando bajo sus piés, sin saber la deshora a la que llegará un final tan brusco como odiado, sabedores de que el resultado de la verborrea pastosa de un destino mudo no impedirá que se entremezclen los petalos de unas flores tan milenarias con el barrizal sinuoso de la decepción humana.

Y será ahí, en ese justo instante, donde alzando la frente, y sacando pecho, relucirá en los ojos de cada uno de los sin nombre que lloran por no reír, una verdad que Benito Pérez Galdós, tal vez profeta en tierra de leyenda, ya lucía en los suyos: Y entre los muertos habrá siempre una lengua viva para decir que Zaragoza no se rinde...

El aragonés Errante