El liricista en el Tejado

Que no vale para nada,

lo que dices nada más levantarte,

que daría todo lo que fuera

por que fueras conmigo al baile…

Y al son del vals de dos caras,

sentadas una en cada punta de la mesa,

las bifurcaciones del huracán,

se enfadan a ver quien puede más…

Se me acaba el tiempo,

las ganas,

las oportunidades

y por supuesto el alcohol…

Y no encuentro un motivo,

la punta de un hilo,

la huella

que me lleve a ningún lugar más vivo…

El aragonés Errante.

Dos. O más. O menos. Una canción. Un remite, una posdata, un pronto, mejor tarde. Un par de huellas, una al derecho y otra del revés. Y en medio no corre el aire. Un velero dentro de una botella, con tarjeta. El suspiro de alivio. El del aumento de pulsaciones. El del descenso. Un pestañeo. Y la vida, claro.

Cuando te da, yo que sé, por ladrar. Cuando lo echo de menos. Y cuando no. Si estás bien, porque lo estás. Y sino, tampoco. Claro, es fácil, desde fuera siempre lo es. Y lo será. Porque siempre, siempre, después de caerte no volverás por ese camino. Hasta que se te olvide. Hasta que lo eches de menos. Aunque no lo eches de menos. Aunque nunca lo hagas. Tu sombra sí. O no, pero eso da igual. C’est la vie.

Cuando se te cruzan los cables. Y no sabes desenredarlos. Un botella de buen chandon nadando en hielo. El litro de calimocho pegajoso sobre la barra. La balada. Bailemos juntos. Y si te piso, te jodes, pero es lo que hay. El temazo, toca saltar. Y si te piso, te jodes. Pero al final de ese tunel siempre hay dientes. Ráfagas en los ojos. Silencio. Todo.

Las carcajadas al recordar que también en los momentos de lucidez. Cuando las musas te tienden la alfombra roja. La intacta alfombra roja.

Cuando todo te cabe en las lineas de la mano. Entonces, te late el corazón. Sino sólo respiras.

El aragonés Errante.

Bienvenidos a éste humilde rincón, perdonen no haber puesto siquiera un miserable felpudo, pero ha sido una mudanza tan rápida que aún no ha llegado ni mi sombra…

Simplemente añadir que un trozo de mi alma de rock y poesía quedará impregnada en ésta pequeña bitácora de mi estilo de vida escrita con el cierzo del norte y el calor del sur, ruego disculpen las molestias si surgen bostezos…

Rock’n'Road.

El aragonés Errante.

“Un día más me quedaré sentado aquí
en la penumbra de un jardín tan extraño.
Cae la tarde y me olvidé otra vez
de tomar una determinación.”