El liricista en el Tejado

Lo dejo.

En un principio, ésto se concibió como un blog para alternar poesía, y música (mayoritariamente rock): Un lugar pseudocultural de tintes miserables. Al encontrar varios fallos y trabas técnicas, decidí posponer la parte artística para dar rienda suelta a la pluma.

Pero estoy cansado. No deja de llover, y noto la dura sensación de la fatiga sobre los hombros. Es momento de priorizar, y a partir de éste mismo post, vuelve la música, como forma de vida, como vía de escape.

Lo siento, y perdonen… la tristeza.

• Jet:Spike.
  ¿Puedo preguntarte algo?
  Spike:¿Que?
  Jet:¿Es por esa mujer?
  Spike:No hay nada que pueda hacer por una mujer muerta.
  Faye(apunta a Spike): ¿A donde vas?
  ¿Por qué te vas?
  Una vez me dijiste que el pasado no importaba…
  ¡Tu eres el único que está atemorizado del pasado!
  Spike: Ve estos ojos
  Uno de ellos es falso porque lo perdí en un accidente.
  Desde entonces, he estado viendo el pasado en un ojo y el presente en el otro
  He creido que todo lo que veía no era totalmente real…
  Faye: No me digas cosas como esas…
  Tu nunca me dices cosas sobre ti.
  No me digas cosas como estas…
  Spike: Pensé que estaba observando un sueño del que nunca despertaría.
  Antes de que lo supiera, el sueño terminó
  Faye: Mi… memoria regresó
  Pero… nada bueno vino de eso.
  No había lugar al que pudiera regresar…
  ¡Este fue el único lugar al que podía regresar!
  Pero ahora…
  ¿A donde vas?
  ¿Por qué te vas?
  ¿Estás diciendo que vas ahí sólo a que tu vida se esfume?
  Spike:No voy ahí a morir…
  Voy a averiguar si realmente estoy vivo
  Faye dispara hacia arriba, mientras Spike camina hacia el exterior…, en las siguiente escena se observa a Jet limpiando los vidrios del Bebop y a Faye llorando…

The World on Fire …
Taxi from Africa…
The Grand Hotel…
He was drunk
a big party last night
back going back
in all directions
sleeping these insane hours.
I’ll never wake up
in a good mood again.
I’m sick of these stinky boots
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El Mundo en Llamas…
Taxi desde África…
El Gran Hotel…
Una gran fiesta anoche
atrás, volviendo atrás
en todas direcciones
durmiendo estas insanas horas.
Nunca me despertaré
de buen humor otra vez.
Estoy harto de estas apestosas botas.

Jim Morrison

Tres y cuarto de la madrugada. Si mira un poco más allá, no ha amanecido, aun falta mucho para ello. Más de lo que le gustaría. En su país, las noches duran 30 días. Tal vez más.

Con un candil en la mano, avanza tambaleando la débil llama escaleras abajo, donde le espera la chimenea. Se ha desvelado. Y cuando éso pasa, sólo puede escribir. Le calma, le alivia, le reconforta, y le destruye.

Con una vieja guitarra española, rasga algunos acordes que su madre le enseñó hace tiempo. Está desafinada. Tampoco sabe tocarla así que realmente no le importa.

En su antiguo cuaderno negro, escribe con infinita dejadez: ¿Hasta cuando?. Quizá sea el título de su proxima canción. O quizá sea la respuesta lo que busca. Con un brusco movimiento lo lanza todo lejos, tan lejos como puede. Le puede la impaciencia, y con nerviosismo extremo se ata las zapatillas, coge la primera chaqueta que encuentra y sale por la puerta a trompicones.

En ése momento, corre. Corre lejos, corre deprisa, y jadeante observa cómo su alrededor se deforma un poco por la velocidad. Ésa sensación le encantaba. Sin embargo, vuelve a retumbar bajo sus piés: ¿Hasta cuando?

En seco, se frena. Entre bocanadas de vaho, resbala un pitillo hasta la comisura de los labios, y lo enciende despacio. “Voy a fumar, a ver si algún día me mata”, pensaba mientras otra calada se deslizaba por su garganta. Con olor a Jack Daniel’s vuelve despacio intentando pisar por donde ha venido. Buscando aquello que ha perdido. Intentando recordar lo que había hecho hasta llegar a donde estaba.

Y así, quizá, arreglarlo. Pero nunca pudo completar el camino entero, se impacientaba. Y a lo que lo iba a conseguir, se mudaba. Era un nómada impaciente, inconforme con su vida e incapaz de arreglarla.

Tan sólo le apetecía correr lejos. Otra vez.

El aragonés Errante

A veces, el mundo no es tan feo. Sólo a veces, a ratos muy pequeños, como breves lapsos de tiempo donde a Dios, o lo que sea, se le olvida dejar todo como está, y aparece ése rayo de luz que te ilumina la cara lo suficiente como para acordarte de que cada día sale el sol otra vez.

Aunque más tarde se vuelva a poner…

“El error es inherente al ser humano. Lo importante es no sobrepasar la cuota diaria.” John Nigro

A veces, la vida es un cristal. Andamos por los bordes con los pies desnudos, arriesgándonos a cortarnos la suela del día… Otros, se dedican a patinar por la superficie disfrutando de la brisa congelada que exhala la circustancia temporal de un camino difuso afortunado.

Yo, creo, me dedico a resbalar, fortuitamente por el vaho sedentario de quien quiere y no puede. De la superficie de la vida, encharcando el abismo de la consciencia con la desfachatez de la culpa.

La gravedad me domina, y el viento mi timonel.

Y cuando salga el sol… aire…

El aragonés Errante.

Malos tiempos, mala vida,

al final del túnel ya no hay salida,

se escondió la luz blanca…

Las escaleras al cielo se torcieron,

y decidieron virar de vicio en vicio,

obligando a saltar a un precipicio…

El suicidio se hace eco por recovecos,

y asoma en las esquinas donde se evaporan

despacio lágrimas de otros tiempos…

Tiempos de luces, de sonido,

de varios litros de vahídos,

lejos de los malos despertares…

Para caer, no necesité piedras…

El aragonés Errante.

Yo no sé lo que será de mí…

No quiero admitir…

Mi soledad…

No, aun no.

Por favor…

Que no vale para nada,

lo que dices nada más levantarte,

que daría todo lo que fuera

por que fueras conmigo al baile…

Y al son del vals de dos caras,

sentadas una en cada punta de la mesa,

las bifurcaciones del huracán,

se enfadan a ver quien puede más…

Se me acaba el tiempo,

las ganas,

las oportunidades

y por supuesto el alcohol…

Y no encuentro un motivo,

la punta de un hilo,

la huella

que me lleve a ningún lugar más vivo…

El aragonés Errante.

- Dios… ¿Dónde estoy?

- ¡Buenos dias! La pregunta no es el donde, al fin y al cabo, es tan relativo como el qué te llevo a estar en el donde.

- Esto no es real… ¿No? Ni siquiera tienes acento…

- Que más da… si estamos aquí es porque tú has querido.

- Pero… - rápidamente, en un vistazo pudo comprobar que tan sólo un par de detalles les rodeaban, lo demás, aparecía borroso, irreconocible, como si no se supiera realmente qué es…- ¿Quién eres? ¿O eso tampoco es importante?

- En realidad no. Porque ya lo sabes. Lo que pasa es que no lo recuerdas.

- Gracias, me estás siendo de mucha ayuda ¿eh?

- En realidad -farfullaba mientras buscaba algo en los bolsillos- no estoy aquí para eso.

- ¿Entonces…?

- Entonces simplemente me has traido tú… y me has metido ésto en el bolsillo. Obviamente no te acuerdas, si tampoco recuerdas quien soy es normal.

Y estirando una mano mugrienta y algo agrietada, le alcanzó con un gesto lento y dejado dos objetos que conforme se acercaban iban desemborronandose en sus retinas.

- ¿Yo? Ya sé, todo ésto es un puto sueño…

- Pues puede. Tampoco es importante, claro.

Mientras, jugueteaba intrigado con el mechero y el papel que le había alcanzado ese individuo en la penumbra…

- ¿La quemo?

- Sólo si sabes qué es.

- Es una carta. Una carta que una vez valió algo. Pero ahora quema, y aún no he encendido el mechero…

- Es tu marca de agua, amigo.

Ahora sí que estaba perdido.

- Claro… cómo no habré caido antes… - y encendiendo el mechero, me dispuse a quemar lo que siempre habia querido quemar, aunque nunca me había atrevido.

- Es un papel. Cadenas. Fantasmas. Quémalo, y sal de aquí…

- Pero… yo… no puedo…

- Puedes si quieres, pero nunca quisistes. Es más facil estar de rodillas que intentar levantarse, ¿verdad?

Ok. Trato hecho, ya se de que va todo ésto. Lo quemaré, lo juro: Todo, todo arderá, para siempre.

- Dame tiempo ¿ok?

- Pídetelo a ti mismo.

- Ya lo estoy haciendo…

- Al fin lo has entendido… entonces, ya me voy.

- Gracias… pero no te prometo nada.

- Lo sé.

El aragonés Errante.