El liricista en el Tejado

Odiado, pero más vivo que muerto, en un entuerto de buen ver, alza su frente llena de frases incomprensibles escritas en tinta emborronada por esa lluvia lazarilla, empeñada en no dejarle escribir el

más triste de los sonetos, encorriendolo hasta llegar a la rayuela de las fronteras, dónde un día se prometieron el mar…

Ni tan cerca ni tan lejos, en los espejos que tanto odia se refleja ahora un atisbo de sonrisa, una ligera mueca desencajada en ése mundo de mierda dónde las malas lenguas musitan que se metió por su propio pie, y las no tan malas hablan por los codos de otros temas, qué duda cabe, más importantes.

Ironizando con el destino, soñé que andando me bebía el polvo negruzco de la cotidianeidad, y dibujando carreteras sin señales, cuan alacrán cerciorado de su borrachera de vida, y que subido en mi tejado de música y poesía, te tendía una endeble mano marchita, cansada del mundo y del infierno, de las promesas y del agua… pero está ahí, y nunca se movió. En su diario, aparecen escritos ya los próximos años de su vida, y en cada día, una frase: “Sigo aquí, querida”.

Rock’n’Road

El aragonés Errante.

“La sombra de la nube
Nos cubrió
Delicada, suave, tibia,
Se pegó a nuestros pasos
Se entretuvo con nuestras sombras
Oyó nuestros susurros
Oyó nuestros secretos
Juguetona,
Se alejaba y regresaba
La sombra de la nube…”

Néstor Martínez.