El liricista en el Tejado

A veces, al montarme en mi moto de mierda, y tras arrancarla con el desdén del dia a dia, me da por pensar. Son cinco minutos, en los que por mi cabeza pasan muchas cosas. El sol, abrasador, se filtra por el hueco del casco y me obliga a entrecerrar los ojos, que ya de por sí no estaban muy atentos.

En mi cabeza, cruzan relampagueantes miles de ideas, conclusiones, frases y situaciones. Y por un momento, una brilla con más claridad. Correr en dirección prohibida. La última palabra, se divisa algo borrosa. No acierto a saber si es “prohibida” o “contraria”, pero sé lo que simboliza.

Sé su significado. Y tambien conozco su origen. Sin embargo, vuelvo a la realidad de forma lenta, hastía, dejada, y poco a poco enrosco la maneta del acelerador, resignado y cabizbajo, sin ganas siquiera de brusquedad. Acelero de manera constante, como probando a ver cuánto da de sí. Aunque ya sé hasta donde da de sí. No puedo decir lo mismo de mí.

Y en un momento dado, lejos de esa sensación de libertad, una bofetada acostumbrada te devuelve a esos cinco minutos de gloria, donde podías decidir. Que no cogieras la opción más apetitosa, no significa que no pudieras hacerlo.

Cada vez más frecuentemente, cada vez con más ganas, se me aparecen esos cinco minutos donde en un momento, podría decidir coger lo que tengo, sacar el dinero que pueda, y acelerar en dirección prohibida. Porque, seguro, que está prohibido. Al menos hasta que no traspases la cochambrosa valla que delimita la bifurcación de tu sino.

El aragonés Errante