El liricista en el Tejado

A veces, la vida es un cristal. Andamos por los bordes con los pies desnudos, arriesgándonos a cortarnos la suela del día… Otros, se dedican a patinar por la superficie disfrutando de la brisa congelada que exhala la circustancia temporal de un camino difuso afortunado.

Yo, creo, me dedico a resbalar, fortuitamente por el vaho sedentario de quien quiere y no puede. De la superficie de la vida, encharcando el abismo de la consciencia con la desfachatez de la culpa.

La gravedad me domina, y el viento mi timonel.

Y cuando salga el sol… aire…

El aragonés Errante.

Dos. O más. O menos. Una canción. Un remite, una posdata, un pronto, mejor tarde. Un par de huellas, una al derecho y otra del revés. Y en medio no corre el aire. Un velero dentro de una botella, con tarjeta. El suspiro de alivio. El del aumento de pulsaciones. El del descenso. Un pestañeo. Y la vida, claro.

Cuando te da, yo que sé, por ladrar. Cuando lo echo de menos. Y cuando no. Si estás bien, porque lo estás. Y sino, tampoco. Claro, es fácil, desde fuera siempre lo es. Y lo será. Porque siempre, siempre, después de caerte no volverás por ese camino. Hasta que se te olvide. Hasta que lo eches de menos. Aunque no lo eches de menos. Aunque nunca lo hagas. Tu sombra sí. O no, pero eso da igual. C’est la vie.

Cuando se te cruzan los cables. Y no sabes desenredarlos. Un botella de buen chandon nadando en hielo. El litro de calimocho pegajoso sobre la barra. La balada. Bailemos juntos. Y si te piso, te jodes, pero es lo que hay. El temazo, toca saltar. Y si te piso, te jodes. Pero al final de ese tunel siempre hay dientes. Ráfagas en los ojos. Silencio. Todo.

Las carcajadas al recordar que también en los momentos de lucidez. Cuando las musas te tienden la alfombra roja. La intacta alfombra roja.

Cuando todo te cabe en las lineas de la mano. Entonces, te late el corazón. Sino sólo respiras.

El aragonés Errante.